Petulante e só.

via weheartit.

Meu corpo esconde uma solidão ainda mais profunda que o buraco negro que cresce na minha alma. As feridas são corpulentas e, por vezes, insolentes. As cortes são evidentes só para quem é capaz de olhar mais do que, simplesmente, olhar por olhar. Só para quem é capaz de observar por certo ângulo (quase) secreto.

Aos meus gritos de dor? Só restaram-lhes os próprios ecos. Contraio-me. Descompassadamente revivo quando milímetro do sofrimento já antes, tão bem, degustado. As cicatrizes estão cravadas em minha pele resignada a ser invisível. Por que ninguém consegue trincar as retinas em mim?

Irremediavelmente só. Partilhando, com o próprio ego, o gosto repugnante do vazio. Só por sentir-se só. As muralhas são levantadas ao meu redor e paira o silencia das multidões que lamentam, dia após dia, o permanecer multidão e nada mais que isso.

Reclino-me às palavras costuradas e pontilhadas com agulha sem dó. Só me sobraram elas e que elas fiquem, nem que padeçam e que apodreçam, mas que fiquem. A folha, até então em branco, é preenchida com meu horror pobre e solitário. Não me deságuo mais. Não por hoje. Não agora, pois estou realocando minha força petulante.

Não chore a minha dor. Não queira acabar com meu clamor desesperado. Eu sigo. Não ouse entender o que não pode, porque não fui feita para o poder. Apenas: Leia-me.