Das palavras que não saem de mim.

Sei que não estou em minha melhor fase como aspirante à escritora, porque afinal, falta-me algo. Escrevo coisas estranhas, palavras que já repeti milhões de vezes em outros textos e sinto que o vazio dentro de mim só aumenta. O problema é que não sei como preenchê-lo e talvez nunca saberei. Talvez também, essa cratera da falta de inspiração e genialidade, seja decorrente da minha reduzida experiência existencial. O que escrevo, é na maioria das vezes, sobre coisas que gostaria de viver e não sobre sentimentos que realmente bateram em meu peito. Quem sabe até, eu não seja mais uma farsa, uma pseudo-coisa-que-quer-ser-o-que-jamais-será.

Deveria me doar mais no momento da escrita. Deveria me fazer doer mais para que entre as palavras, também escorram gotas de sangue, representando o quão minha alma está ali embutida. Sou exagerada e dramática por natureza e isso até ajuda. É que o superficial não emociona, não é sincero.  Porque eu vou passando pelos dias, na esperança de escrever mais, de escrever melhor. De que com erros, dores, mágoas, oceanos de lágrimas, eu possa relatar a minha história.

Escrevo pra falar de mim, pra falar de amores que me decepcionaram, que me fizeram melhor, que desabaram com o meu mundo. Escrevo pra falar o quanto é complicado existir, mas que apesar de todos os tombos e destroços, eu ainda estou aqui. A verdade é que eu vivo a cada novo segundo, morrendo um pouco mais. E a proximidade, do grande final, é que faz com que essa coisa de viver, se torne um jogo bem mais interessante. Sem vencedores, muito menos perdedores, apenas participantes. Que aprenderam que a linha de chegada, é um mero detalhe inevitável. O importante é concluir o percurso. Todo o percurso.