Plástico Bolha.

Tão solta e ao menos tempo tão presa em sua redoma. Ela é um pássaro trancafiado, ela é amor acorrentado. Ela toda cheia de desejos reprimidos, ela é um poço de sonhos escondidos. Ela é vontade de falar, ela acaba por calar. Ela é essa mistureba sem gosto, ela é de tudo o oposto. Ela é a descrença, ela parece que não pensa. Ela é um mar de ilusões, ela é a mais confusa das canções. Ela é um pouco de tudo, ela é parte do mundo. Ela é sorriso e alegria, ela é chorar com maestria. Ela é impaciência, ela é acreditar mais na ciência. Ela é fazer raiva, mas que depois logo passava. Ela é ela e essa não faz rima. Os anos passavam, mas ela ainda continuava com a pitada de menina, aquela que sempre predomina.